Filosofía de sobremesa (después de una fabada)

Lo que no me mata, me hace más fuerte.

Lo que no me hace más fuerte
lo suelto por el retrete.

Pero estamos vivos y lanzando periódicamente fuego graneado de heces sobre todo aliviadero que se ponga a tiro, cuando, lógicamente, lo que expulsamos no nos hace más fuertes, ergo, nos mataría de retenerlo.

Hemos nacido muertos y hace tiempo que ya no procedemos de padres vivos, cosa que nos agrada cada vez más. Pronto inventaremos la manera de nacer de una idea. (Dostoievski)

Idea -a modo de conclusión, tras pedir la cuenta-: la vida es un combate que se libra en los intestinos. Adorad vuestras tripas, pantagruélicos amigos, pues todo lo que tenéis por ellas os es dado.

Epílogo.
(Perseguidos por unos camareros armados, tras hacer un simpa)
¡Y qué me decís de los pies! ¿Los ángeles custodios?